Me llamo Daniel García de la Mata Álvarez y tengo siete años. Se estarán preguntando ¿cómo es posible que, con siete años y el sistema educativo que sufrimos, he sido capaz de escribir tres palabras seguidas sin cometer faltas ortográficas? Es por que me vine a vivir a Catalunya hace siete años, ergo tengo siete años como catalán, pero antes cumplí treinta y tres como español. Exacto: me eduqué en los años setenta y en un colegio de curas de la meseta. Hay que reconocer a esos… (la palabra que estoy pensando empieza por “C” y acaba por “S”)… como decía: hay que reconocer a esos ‘c… curas’ que sabían lo que se hacían: “La letra con sangre entra” y tenían razón: sangré, pero me entró.Tengo dos problemas: el sobrepeso y la independencia de Catalunya.Aunque soy alto, no lo suficiente para mi peso. Si midiera dos metros treinta, estaría en mi peso ideal, pero con mi metro casi ochenta, me sobran veinte kilos. Yo me esfuerzo. Salgo a correr por mi pueblo, lo que es una auténtica gozada porque en menos de cinco minutos estoy en mitad de un precioso bosque frondoso de coníferas y pinos. Me cruzo casi con tantos deportistas como jabalíes… vivo en un verdadero paraíso. De pequeño, en la árida meseta, leía comics de Astérix y Obélix y veía en sus viñetas los frondosos bosques de la Galia. Otro país. Otra época. Otra orografía. Y resulta que ahora vivo en un pueblo parecido al de Astérix; y encima, como aquél, resiste ahora y siempre al invasor: igualito que en mi cómic.

Además de correr, también intento hacer dieta. Lo intento, porque cuando he bajado un par de kilos, me creo con derecho a algo y picoteo cosas ricas: después de un esfuerzo, es justo darse una recompensa. El resultado es que voy corriendo en círculos recuperando en dos minutos lo que perdí en dos semanas. No: no tengo derecho de recompensa, ya que el esfuerzo y el sacrificio deberían ser la recompensa. Es lo mismo que les pasa a los independentistas: en vez de avanzar en su lucha, cada pequeño éxito les hace parar a mirarse la barriga y a darse codazos unos a otros diciéndose que ya está hecho: mañana independientes. Y no: como en mi dieta, la recompensa no es ganar una consulta no vinculante de pueblo. Esto es un paso. Un buen paso… pero queda mucho y la recompensa, de momento, debe de ser el sacrificio y la lucha.

Para colmo de males, soy y me siento español. Español pero culpable, porque llevo siete años siendo catalán y veo cosas que no me cuadran. Yo, oriundo de la meseta central, cosecha del setenta y tres, he tenido siempre claras tres cosas: que España era Una, Grande y Libre. Y resulta que hay un montón de cosas que no se sujetan ni con el “Pattex no más clavos”.

Hay diferencias. Unas enormes y otras nimias. El metro de allí entra en la estación por la derecha, el de aquí, por la izquierda. El billete del metro de Madrid se sella en el torno de la derecha; En Barcelona, en el de la izquierda. Allí llaman bote a lo que aquí es una lata de refresco. El aire de la meseta es seco y cuando más claros son los días, las sombras son más oscuras. En mi pueblo el aire es dulce y la sombra difumina sin ocultar. Pequeñas diferencias.

Pero las hay enormes, porque todos los que venimos de otro sitio, observamos los detalles que nos diferencian. A orillas del Manzanares, todo el mundo habla con todo el mundo, el que llega tarde al trabajo es el más listo y el que se queda a hacer horas es el más idiota. Después del trabajo… o incluso en varios momentos de la jornada laboral, los bares están llenos de cafeteros y “cañiteros”. Sin llevar reloj, en Madrid se sabe la hora exacta sólo mirando dentro de un bar: Café desde las ocho hasta las once y cañitas hasta las dos. Vinitos hasta las cuatro. Sol y sombra y demás libaciones hasta las ocho y combinados hasta las tres de la madrugada.

En Catalunya la gente es diferente. Aquí el café se toma en casa y, si se pacta con la empresa, diez minutos a media mañana. Si no, café en la mesa de trabajo. En Catalunya el que llega tarde se disculpa y el que se queda a hacer horas, o bien es por que se las pagan, o por que es responsable de su tarea. Del trabajo a casa y sólo con algún motivo se toman algo entre semana después del trabajo. Raro, raro, raro.

Pero las grandes diferencias son las sociales. Todos somos iguales ante Dios y ante la Ley. Bueno, ya sabemos que unos son más iguales que otros, como dijo aquél; pero la socialización nos abre una brecha enorme. No es malo, es diferente. Un madrileño se cortaría un brazo antes que cambiar de opinión; un catalán se cortaría un brazo antes que derrochar o dejarse pisotear; un italiano se cortaría un brazo antes de ir desaliñado y sin gafas de sol… y así hasta mil ejemplos. ¿Es malo? No, por eso hay que investigar lo que nos une y tener claro lo que nos diferencia.

¿Por qué soy un español que se siente culpable? Porque mi España Una, Grande y Libre, no es Una. Porque sus dirigentes la hacen Pequeña y los que vivimos en ella nos sentimos Encarcelados. Y si los tres pilares son mentira, mi culpa es haberlo descubierto. Soy y me siento español, pero mi subconsciente me traiciona: me Llamo Daniel y tengo siete años. Resulta que soy un español que cada día se siente más catalán. Y para más Inri, por mi estilo de vida, soy más catalán todavía; y lo más fuerte: soy un español que entiende que Catalunya se quiera independizar. Quien sabe, lo mismo de aquí a cinco meses o menos me he convertido en independentista, porque no lo soy, pero confieso que ya he empezado a caminar por esa senda.

Daniel García de la Mata Álvarez (Cervelló)